"EL INCONSCIENTE DEL POTUS: LAS SESIONES DE TERAPIA PSICOLOGICA ENTRE NACHA GUEVARA Y UNA PLANTA DE SU LIVING"

Semejante título amedrentaría a cualquiera. Bien es sabida, sin embargo, mi condición de historiador y recopilador de datos inútiles, la cual me habilita a contarles lo que sucedió entre una señora que podría ser usted, pero no lo es, y una planta que podría ser la suya, pero tampoco lo es. Si quieren saber, aunque pudieran ser ustedes, no lo son, con lo cual se plantea una paradoja discontina semi temporal entre el ayer, el hoy y el antes de mañana, o sea hoy otra vez. Al repetirse secuencialmente el hoy, o el antes de mañana, queda opacado el futuro y parece salir de este semiplano cotemporal una ráfaga inérte de nada, que proviene de la nada vacía y nula, y lleva a más nada, más vacía y más aburrida. Si viviéramos en la nada futura, producto de vivir en la nada presente, podría decirse que hoy es el resultado de lo que fuimos mañana? No lo sé, pero lo que si sé, es que debo volver al tema de la clase de hoy. Para más datos sobre el quilombo del tiempo, ya saben, me llaman a cualquier hora a mi telefonito de celulas(sobre todo si son de sexo femenino) (mejor dicho: condición excluyente ser de setso femenino) (solo mujeres dije eh!).

Sabían que las plantas tienen un inconsciente muchísimo más interesante que Nacha Guevara? Si, ya sé que no es ninguna novedad, pero lo bueno de esto es que ha servido para elaborar un nuevo método terapéutico que va más lejos que el psicoanálisis Freudiano antiguo.

Hace muchos años, dato no definible debido a que no se poseen referencias sobre la época en que la Nacha nació (aún creyendo que habrán sido máomeno 2000 años atrás), surgió una milenaria creencia sobre la potencia curativa del aloe vera.
Todos sabemos, o creemos, que el aloe vera es realmente una milagrosa sustancia que se extrae de la plantita, pero lo que nadie supo hasta hoy, que YO se los cuento, es que de las verdes amigas podemos obtener algo más rico que eso. Su inconsciente.

Resulta que si te ponés delante del potus y lo sacudís un rato,lo podés hacer hablar. Hay un testimonio de la Guevara sobre como el potus le solucionó todos sus traumas del día a la noche o de la noche al día. Pero todavía no logramos que pudiera hilvanar palabras para contarlo, porque la última cirugía le borro la línea de la boca.

Bueno, como la mina esta no dijo mucho, tuve que hacer la experiencia. Me quedé 23 horas y piquito sacudiendo al potus frente a un espejo. Y quieren saber algo? Bueno si no quieren ahí van igual los resultados, no sé si es muy bueno pa la psicología personal, pero me quedó chamuscada la planta desde el tallo hasta las hojas. Aunque pensándolo un poco más, me conocí mucho más a mí mismo y puedo decir sin pelos en la lengua, aunque no así en mis manos, que el aloe vera es bueno para frotarse las manos depsués de sacudir un día entero el potus!
Si eso noe s psicología y tratamiento del propio inconsciente que es eh?


Y ahora que siga la fiesta de los roces, con mi coequiper de lujo Naty que en sus olas nos va a explicar:
" La problemática de los mensajes de texto, su consecuente aversión a concretar, y la extremada sensibilidad que provocan a la histeria y neurósis femenina"

Que sea con salut Rubia!

Es difícil transmitir las sensaciones que tengo hoy. Ni siquiera habrían de importarle a ustedes. Pero siempre escribí un reflejo fiel de lo que soy y siento, por eso intento darle forma al miedo, a la sensibilería que me ataca.

El post dedicado a ellos contaba un poco de lo que significan. Un amor inquebrantable, tan puro y real que parecía ficticio. Cincuenta años compartidos que no hacía más que confirmar la existencia del amor eterno. Y sin embargo siempre se duda de si el enamoramiento ha de durar lo que dura la compañia.

No puedo, no tengo capacidad para demostrarles que sí. No quiero convencer a nadie, yo ya estoy convencido. Bastaron un par de fraes, dichos, sollozos.
Él en peligro, ella peligraba.

"...a los 17 lo vi entrar al club, tan buen mozo, desde ahí supe que sería mi marido..."

"...mi papá siempre decía: No te quejes, no sos fácil vos eh!, Isaac es tan bueno..."

"...sola en casa? no me molesta, pero siempre sé que a las seis y media entra él y me ilumina la vida..."

"...estaba tan asustado, me lloró y me dijo que me amaba..."

"...pobre papito, está tan debil, las manos tan frías, si el se va que hago yo?..."

"...no somos nada el uno sin el otro, si el se me va, yo me voy atrás..."

Son solo frases, quizá pierden sentido sino salen de su boca. Quizá se vuelvan endebles al estar fuera de contexto y no llevan esa carga emotiva que me dieron sus ojos brillosos, vidriados. Ni siquiera la apariencia temblorosa de los labios temerosos, esquivando al silencio, dejando salir palabras mágicamente dolorosas, pero reconfortantes.

Y yo entré y lo vi. Con la cara aún cansada, pero brillosa. Me miró y me dijo:
" Que haces braichu?..."
No me salieron las palabras, le di un beso en la frente, le agarré la mano fuerte y dejé que las lágrimas me bañaran por dentro. Mi vieja alcanzó a decirle que lo quería, él devolvió el gesto con palabras poco audibles, pero punzantes. Me fui temblando, emocionado, confirmando cuanto se aman, y que el amor es más fuerte. Por cursi que parezca, por armada que suene esa trillada frase.

No deja de sorprenderme este hombre, esta mujer. Son increiblemente humanos. Cuatro horas después de una operación a corazón abierto y ya estaban mirandose con el amor intacto. Este tipo de cosas me aflojan las rodillas, me doblan. Me dejan repleto.
Falta mucho, pero la fe sigue acompañando.

Se iría apagando despacio. No cegaría su luminaria compañía en tan breve instante. No quería hacerlo así. Pero no podía querer no quererlo. El estallido fue el apagón, ese apagón agrio y moreno, de talla grande e imprecisa. Quizá por eso nos asusta, quizá por eso nos duele.

El dolor no se apaga. No se mitiga siquiera? La pregunta redoblando sus sesos, abarcando más espacio del que jamás abarcó una pregunta. Lo consumía la respuesta que no se daba a conocer. Lo desvelaba la ligereza en la que se desvanecía cada intento de responderla.

Y no pudo callar el alarido de su epicentro. Lo recorrió de punta a punta, le estremeció cada sentido. Y esa extralimitación sensorial, lo bloqueó. Y nunca más pudo sentir. No quizo. Vio allí la posibilidad de deshacerse de los pesares y el siufrimiento para siempre. Sino genero ningún sentir, no habrá de generarse ningún dolor.

Y no pudo. Y una vez más lloró los mares de la lejanía. Se ahogó en su intento por mantenerse a flote. Quemó los troncos de su última posibilidad. Eliminó la balsa que lo llevaría al eterno desencanto de ese mundo sin lazos de cartón. Y lo celebró.

La celebración fue esa muerte. Ese punto desencadenó una marejada de de recuerdos. Esa oleada traía consigo un sinfin o al menos una buena suma, de esos desacartonados y espontáneos reflejos de humanidad. Pero esta vez hubo nuevos, los hubo de colores desconocidos, opacos. Grises en su mayoría. Y esos grises tenían dos posibilidades por más nuevos que fueran.

El gris vira. Y en su tinte está el seno de su variación. Entre el blanco y el negro, podrá intentar fluir. Y depende de nosotros que así sea. Llegará el día en que habremos de dominarlo? No. Pero a ciencia cierta sé, que la dominación no es legitimada. En cambio esa transformación lenta y pausada sí. Y si es por medio de esa sonrisa que traen los recuerdo brillosos, mejor aún. El Gris nunca será blanco, pero vieran que linda puede ser una melancolía pintada en tonos claros.

Esto es paa vos Johi, creeme que es lo único que puedo hacer por vos, y ala vez es nada. Pero sé que la menos vas a disfrutar leyendo, eso es una alegría inmensa! Te quiero pendeja, forza...

Bienvenue a este derroche de cultura pipol...lean esto pa participar, y agradezcanle el bellísimo título a una chamuyera de primera línea Nancy.

"Fauvismo y colesterol: cuando el arte trae problemas arte- riales".

Desde que se estableció su composición y su función orgánica, el colesterol ha sido visto como un potencial enemigo de la salud. Pero esto no es así. Si bien puede causar la muerte, no debe perderse de vista que es en realidad un componente químico con funciones indispensables para el funcionamiento correcto de determinadas glándulas y órganos de nuestro cuerpo. Tampoco es un santo, veanlón ustedes mismos.

En este breve, pero no por eso, menos imponente, artículo, habré de transcribirles lo que se denominó: “Dialogo, simil entrevista, entre Yo y Ella”. Siendo Yo, yo, a ella sólo le queda ser, Anamá Ferreira. Cabe destacar que no soy un Yo-Yo, o sea, si bien soy un como yo, no soy un yo-yo, al menos no un Rusell original, y por no serlo, soy una burda copia de yo, entonces soy un yo, a secas. No pienso decirles lo que es Ananá, es indescriptible.

Ella:- Hola Hola, come les va? Hoy vino desde su casa a nuestro programa un ilustre desconocido, a explicarnos, la verdadera relación entre el colesterol y el Fauvismo, y porque se considera a éste un enemigo de la salud?? No suena divertidísimo??????

Yo:-No es divertido, si querés traigo a mi primo que es buen cuentista y muy gracioso. Pero yo tengo en mi poder una revelación histórica. De la historia.

Ella:- Ay, que divino!, contalo contalo!

Yo:-Como te gustaría que te emperne Monti en un canal de aire eh. En fin. El Fauvismo es un movimiento re grosso de arte de principios de século pasado, surgió en una muestra en contraposición con los impresionistas. Como el Boca de River.

Ella:- Como el Blanco del Negro!

Yo:-Claro.

Ella:-Como el Skeletor de He-Man. Como El Tinelli del Pergolini. La Yema de la Clara, y …

Yo:-Te gustó la metáfora eh!...Digamos que son cosas que nunca se van a juntar porque son opuestas desde su raiz y no tienen forma de verse acercadas, como vos, y el idioma español.

Ella:- Eu?

Yo:-Ok Morocha, te la dejo pasar, sigamos adelante, entre tu español y tu capacidad de atención estás a “esto” de ser lo mismo que nada.

Ella:-Que agresivo!!!!!!!

Yo:-Exacto. Resulta que el movimiento Fauvista, que luego no se llamaría moviemiento porque duró lo que De La Rua al poder, se basaban en la pintura agresiva por su color y lo que transmitían. Para esto pintaban directo del pomo, nunca usaban paleta y esas mariconadas.

Ella:-Que recios no?

Yo:-Depende. Eran tres. Dos Polacos y un Francés. El grosso era Matisse.

Ella:-Tito?

Yo:-No Gasesito Inerte de mi alma!, ese es Tito de Matices! Este era Henry y era tan macho como Tito. El tema es que le agarraba el pomo directamente. Y una vez se opusieron tan fuerte y con tanto fastidio a sus rivales que les salió el cantito: “A estos putos les tenemos que empomar!”
Y los Impresionistas, impresionados, les respondieron: “Espejito rebotín, todo lo malo será para ti”. Por eso no se sabe bien que grupo era puto y eso, pero presumo que no es lo mismo darle a la paleta, que darle al pomo.

Ella:- Ay que lindo cuentito! Y definieron pateando penales?

Yo:- A vos te voy a patear la cara si seguís así. El tal Matisse y sus secuaces, eran adictos al aceite de Oliva en grandes cantidades. También eran adictos a la vaselina, nadie supo bien por qué. A paris ella se fue. Y por eso, su colesterol los traicionó.

Ella:-Los mató????

Yo:-No, pero hizo estragos con sus glandulas sexuales, y una vez quisieron ponerla en remojo, pero no hubo caso.

Ella:-No entiendo!, que cambia eso para la continuidad del movimiento?

Yo:- Que negra pelotuda! De Brasil viniste en primera? O en un vagón lleno de pelotudos?

Ella:-Por Varig!

Yo:-???....En fin, resulta que su arte no era del agrado popular, entonces necesitaban hijos para que continuasen con su lucha Vs. Impresionistas, He-Man, River, el blanco, la clara y el idioma español.
Pero por culpa del colesterol que colapsó su funcionamiento sexual, sumado esto a la imposibilidad de Henry de quedar embarazado, frustrose su continuidad.

Ella:-Podía hacere inseminación artificial!
Yo:-Por supuesto zonzita! Emularía a Schwarzenneger en el 1900.

Ella:-Ahí vivía? Al 1900 con cual cruza?

Yo:- No, no, vivía en Andatealaputaqueteparió 2254. Esquina Queprogramademierdatenesnegrita.

Ella:-El dueño de ese apellido es un hombre de gran porte!

Yo:-No, de hecho, era un pobre pitocortus con complejo de inferioridad. Podía comprarse una camioneta o agrandarse el apellido. Pero no existían las camionetas, y el registro civil le quedaba más cerca.

Ella:-Sabés de todo! Fascinante nuestro invitado!

Yo-Y vos no sabés ni mierda. Extravagante esta negra chota! Ni siquiera linda eh!, eras modelo de empeines? Dejá de mandar fruta Anamá.

Ella:-Que soy Aamá no ananá!...

Yo:-Quien dice fruta, dice bruta, puta…da igual con vos.

Ella:-Nos vamos despidiendo, muchas gracias por la explicación, querés cerrar con una reflexión.

Yo:-Igual no la vas a entender. Para concluir les digo samigos! El Fauvismo era el movimiento anti impresionista, de gordos traga aceites. De tanto manducarse la vaselina y apretar el pomo fuerte, tuvieron problemas arteriales, y porque no sexuales. El colesterol les tapó la arteria, como también el pomo. Y se extinguió su proyecto de movimiento.

Eso fue, má o meno, más má que meno, lo que sucedió en el programa de la Anamá. Espero hayan aprendido que le colesterol no es enemigo de nadie, a menos que apretés el pomo con demasiada fuerza.



Colgado de mierda Toro!!!! Te olvidaste de dejar la posta, ok ok, ahí va.
Naty, una genia de la pluma virtual les va a disertar en breve y en su Mar Azul, sobre La utilización del Toro mecánico en el campo Argentino, como tecnología para la estimulación de las vacas y el posterior agigantamiento de sus glandulas mamarias, resultando de esto un boom en la producción lechera.

La historia me demostraría lo contrario. No es que tuviera real interés puesto en averiguar tal verdad. Pero como quien no lo quiere, fui premiado con una invaluable y verídica historia. Capaz de subvertir el orden actual de los acontecimientos y falacias que han sido afirmadas durante más de un siglo de rivalidad eterna.

Un día parecido a este, pero con un poco más de calor y humedad, llegó a mis manos esa carta reveladora. Estaba lacrada como en las películas esas de caballeros adinerados e hiper-imponentes. Me costó decidirme a abrirla, puesto que a pesar de mi curiosidad, pretendía conservar ese sello de lacre para siempre, como presuntuoso trofeo para quien ha sido uno más de los tantos comunes que padecemos la rutina de lo normal.

A simple vista soy un ser cuadrado, no tanto por mi prominente barriga y su ampliación lateral, como por la terquedad que me domina. Es de una especie en extinción este humilde servidor, y es que, pecando de soberbio, debo ser el hombre más estúpido sobre el planeta tierra, confirmando así que mi existencia carecía de sentido. Y que soy capaz de defender a Susana, reafirmando su espectacular teoría sobre la supervivencia de los Dinosaurios en la era contemporánea, o aplaudiendo de pie a Carlomagno cuando perjura que en Córdoba estará la base interespacial que desprenderá un cohete que irá a la estratosfera retornará y nos transportará de aquí a cualquier parte del mundo (Ej. China, tan de moda por estos días), en una o dos horas. Lo de una o dos horas, es por problemas en la medición de la resistencia del viento, sino seríamos más precisos. Hora, hora y cuarto calculo.

En fin, retornando a la historia que hoy nos compete, prosigamos. Ese sobre que aún hoy conservo, era de una textura fina, delgada, suave y aterciopelada, poco usual para una carta en esa época. En estas también, pero eso es porque hoy pocos mandarían una carta sellada, pudiendo mandar un e-mail encriptado. De todas formas, quedé perplejo acariciando una y otra vez a pelo y contrapelo tal tesoro, como si realmente valiera lo que para mí representaría. La luz que cegó mi inteligencia y opacó mi capacidad de reflexión y posterior cambio de opiniones ante los hechos obvios que demostraban mi idiotez y equivocación., fue la misma que me iluminó una nueva beta y le dio un nuevo leit motiv a mi parsimonioso andar apático.

No esperen grandes hallazgos, no hay tales en esta historia de calores y fríos, pero si hay una intensa y desmitificante realidad. Los pingüinos no existen.
Si sí, ya se que muchos de ustedes dirán:- Ay, pero que boludo este, si eso ya lo sabe cualquier canalla hace añares!...
También habrá quienes sean más duros y directamente quieran organizar una hoguera en el monumento a la bandera y matarme como ejemplo aleccionador para cualquier futuro escritor de falsedades y descubrimientos ya descubiertos, pero serán los menos. Posiblemente a ustedes, mis detractores, les encantará saber que este amorfo rejunte de huesos y tejidos, no es sólo eso, sino que además parece ser un ser no pesante, pero capaz de reproducir un secreto a voces, con un único fundamento como base y generador.

Pero entremos de lleno en el asunto que nos interesa saber. Qué carajo decía ese sobre, o mejor dicho, que decía el papel que había en su interior. Muchos querrán saber como sé que adentro había un papel. Pues evidentemente, soy un vidente, porque lo abrí y había eso, confirmado, era un papel.
Era un papel texturado, con pequeños agujeritos respiradores. De un color ambar intenso, era de unos 200 o quizá más años de antigüedad. Lo sé, porque desprendía un olor a muerto viejo que impregnaba hasta las fosas nasales de una foca.

Estaba fechada 200 años antes, por ende, ahí supe que mi párrafo anterior era acertado. Destinatario era el que debía recibirla, y supongo que soy afortunado, porque según el encabezado de la carta, era para un tal A.Quien Corresponda. Está de más decir que en esas épocas se usaban nombres de verdad raros eh. Igual me queda la duda, cual sería el verdadero ombre detrás de la A? Decidí no preocuparme por tal causa, ya que sino este texto nunca vería su fin.
Y decía lo siguiente:

“A quien corresponda:

Se preguntará porque razón usté recibe esta carta verdad? Pues bien, para hacerle las cosas más fáciles, he decidido escribirle en un lenguaje coloquial para lo que será su época. La causa es simple, el método complicado.
La verdad le será revelada para placer de su pueblo. Y el pueblo es Central. Pero antes le cuento que molestias me tomé para que Ud. lea esto hoy día. No es que cambien el trayecto histórico, pero me costó tanto y soy tan Idishe Mame, que quiero hacerlo sentir culpable.
Vio esa película que se filmará en 180 años máomeno?, sí, la del hiperkinético ese, aunque le digan mal de Parkinson en sus días. Y el Profesor Lokovich, pero con nombre cambiado. Bueno resulta que yo fui el que dio la idea a mi tatara nieto Emmet Brown, para lo cual primero tuve que viajar al futuro, obviamente. Una vez allí le conté como podría hacer plata con mi invento peliculizado, y le dejé esta carta que se transportaría con el de Lorean por el resto de los tiempos, así llegaría a Ud en esta, su era.
Vio esa carta que le entregan a Mc Fly, bajo la tormenta cuando piensa que el Doc ha muerto? Y él lee cosas que nadie sabe como llegaron? Bueno, en la posdata estaba esta carta, no la leyó por respeto. Pero estaba y decía la verdad de la milonga. La posta posta eh!
Y es qué mi estimadísimo ignorante, he sido llamado a desasnarlo. Y después sí cojonudo chavalcete, sea mi mesías, y reparta sapiencia e imparta paciencia, porque serán negadores los muchos que lo detracten.
Pero algún día triunfará la verdad, y el mito que he visto predomina el futuro, será derruido.
Ayer cayó una tormenta de rayos ultravioletas y de sopas “Quick” en el planeta. No sabe lo que fue eh!, un espectáculo increíble de gente agolpándose con sus tazas y ollas, sartenes y vasitos de feliz cumpleaños, todos buscando sopita gratarola. Nadie percibió que la sopa caía caliente, ya sé, suena común, pero imagínese una lluvia copiosa de un día, cayendo sobre todos los hielos, glaciares, nieves, nevadas, rolitos, cubitos, o zonas frías polares o no, como el parque de la independencia. Lo imagina?
Bueno, yo estuve ahí, y creame, no quedaron rastros de frío por ningún lado. El mar de calor nos envolvió a todos, se extinguieron los dinosaurios (no le crea a Susana, ya leí lo que anduvo escribiendo antes), se murieron los animales de gélidos ambientes, y se calentaron los pechofríos. Claro, es fácil decirlo y difícil creerlo, pero es así. Los pingüinos desaparecieron de la faz de la tierra, lo que se ve hoy día, no es más que una mera representación holográmica creada por Isaac Newell.
Este personaje, fue un gran amigo de quien suscribe, y es sin duda, el máximo canalla de la historia. Él, qeridísimo lector desconocido, es quien inventó lo que hoy ustedes conocen como pingüinos. Son ese orgasmo diario que sentimos al despertar, porque ya sabemos que tenemos destinatarios eternos para nuestro goce. Pero son eso gente, hologramas, espero no romperles el corazón, espero que no sientan el vacío generado por la sustitución de la verdad hasta allí conocida. Pero sepan estimados, que es esta la confirmación esperada de su siempre enarbolada y trillada frase. Pingüino no essistís!
Ahora sí, sin más, me despido, con el placer del trabajo realizado, y el dolor de muñeca por escribir tanto, a Ud y al gran pueblo canalla Salud!

Atte,
Gerardo Martino (canalla de ley)

PD: No te sorprendas por el nombre man, sabé que el gran Isaquito era un empedernido bromista, y se encargó de nombrar a las plumíferas aves holográmicas con el nombre de sus amigos y cercanos cotemporales, para homenajear a cada canalla. Es mi caso, que fui jugador de esa broma llamada equipo, el de mi primo Marito Zanabria, el del tío Norberto, la abuela Julia Zamora y también el del gallego borracho del pueblo, tan bien personificado por el gordito este, que en principio era Trolo, pero se olvidaron una letra en el registro civil
En otra oportunidad te contaré la graciosa historia de la Coca Capria, famosa actriz de cabaret en mi época, o la de la prostituta más famosa, La Pioja, era muy mansa la guacha!...pero será en otra ocasión.”

Bueno, no sé ustedes, pero yo estoy convencido y proclamo en voz alta, orgulloso, emocionado, extasiado y compungido:

Susana Jiménez, me engañaste!!, los pingüinos, no existen!

Y por más esfuerzos que yo hacía, la dureza de esa superfcie cobertora era impenetrable.
La sed ampollando mi boca y la desesperación haciéndose obsesión. Sueños y desvaríos frecuentes y repetitivos, conjunción de imágenes trilladas, pero aún así, infinitamente deseables.
Días y noches, fusionados en un colpaso temporal. La continuidad discontinuada de una proyección que me mantenía en estado de alerta. Los metodos, los fines, los objetivos y el planeamiento. Todos eran una indivisible maraña de indescifrables pensamientos abstractos e insuficientes acciones.
La dificultad para abrir un coco, es directamente proporcional con el éxtasis que provoca beberlo finalmente. Y valió la pena...tan sólo por una gota de tu dulce seno, mis esfuerzos no fueron en vano. Y esa gota fue cauce, y ese cauce manantial.
Y de ese agua no has de beber, porque en ella has de vivir...

Update:
A quien quiera leerme le comunico que me acaban de publicar un texto en una página amiga. Dense una vuelta y sigan leyendo cursilerías y bobadas de un Toro sensibilero! Salut.
http://refugioblogless.blogspot.com

"When the road gets dark, and you can no longer see
just let my love throw a spark, baby
and have a little faith in me"

Las venas abiertas de latinoamérica dijo Galeano. Y aunque no sea de mi gusto, debo decir que hoy, nos desangramos. Se desangra Latinoamérica y se desangra el mundo, se ha vuelto un poco más oscuro, un poco más tenebroso e intransitable este camino tortuoso hasta la eterna y luminaria redención.

"When the tears you cry, are all you can believe
just give these lovin arms a try and baby
have a little faith in me"

Descreo de las vidas post-mortem, pero me aferro a que algún lugar en alguna rara coordenada entre las vidas y las muertes exista, allá donde los bush ya hicieron lo suyo, pero son inertes, y ya no pueden generar tanto vaciamiento existencial en las penosas almas caminantes que se vuelcan al dolor y el silencio.

Qué cambiaba realmente si ganaba Kerry, posiblemente no mucho. Pero qué cambiaba si perdía Bush? Eso es otra cosa. Believe me yonkis!

"...have a little faith in me
have a little faith in me
have a little faith in me
have a little faith in me..."

Me asusta este eterno letargo. Este estado de calma y pasividad. No pretendo luchas armadas, no quiero tus mierdas espiritistas, pero tampoco tus estúpidas guerrillas desalmadas e ignorantes. Pero tenemos un camino por recorrer. Un largo trayecto por el que seguir andando. Una caminata lenta, un trotecito contínuo, una forzosa marcha que nos impulsa hacia un no se qué, hacia un que se yo.

"When your secret heart, cannot speak so easily
come here darlin and from a whisper start
have a little faith in me"

Una explosión sin precedentes. Algo realmente importante, que nos cambie, nos haga mutar hacia eso que debíamos ser desde un comienzo. El cocepto de humanidad está agotado, es hora de que algo nuevo surja, y no sé cual será la causa. No sé cual su contenido real, ni cual el detonante, pero sueño el resultado, y aún viendolo positivo, asusta su consecusión.

"When your backs against the wall, just turn around
you will see
i will catch you ,I will catch your fall
just have a little faith in me"

Y realmente me aterra. Los ojos que hoy están cerrados, se abrirán para mirarlo. Se teñirán de rojo y volverán a cerrarse. Para siempre. Como héroes involuntarios, necesarios. Como quien muere por es causa justa, válida, honrada, pero sin saberlo siquiera, sin sentir el orgullo de abrir el camino hacia la estabilidad. Con que poco que me conformo, estabilidad.

"...have a little faith in me
have a little faith in me
have a little faith in me
have a little faith in me..."

Qué será eso que nos levante de una vez por todas. Será finalmente la muerte masiva, producto de armas químicas. Será la tercer guerra mundial con título y todo. O será, tal vez, la llegada de un meteorito capaz de acabar con tanto dinosaurio enquistado. Lo que sea que tenga que suceder, que ocurra de una vez, porque necesitamos aprender, apagar tanta necedad.

"I'll be loving you for such a long, long time baby
expect nothing in return
just for you to have a little faith in me

Creer o reventar. Desaparecer y permanecer un ratito más. Solo ese instante. Mientras dure el susurro de nuestras voces al unísono. Mientras las lágrimas de todo un mundo se lloren juntas y las voces se callen para siempre. Cuando el negro, el arabe, el judío, el americano, el africano, el oriental, el alemán, el nazi, el indio, el aborigen, el musulmán, el talibán, el ruso, el bolita, el yankee, el nórdico, el escandinavo, el sudaca. Cuando se abracen y dejen de portar distintivos.

"They say time, time is a friend for you a me
there is no end all you gotta do is have a
little faith in me"

Tiempo. Más tiempo. Segundos que se disuelven y se reagrupan. Minutos que avanzan peligrosamente, formando y trasgrediendo las leyes temporales. Horas, esos pelotones de minutos que orgullosas van al frente de este ejercito de destrucción y tortura. Más tiempo? Cuánto? Los días que pasen, que vuelvan semanas aquellas horas, y armen un gran islote de meses. Que flotan a la deriva, esperando por acabar, para luego dar paos a otro y unirse por la ranura. Para que esos años paen rápido, pero a la vez infinitamente inacabables. Pero llega.

"I'll hold you up, ill hold you up, strength is
nothing have a little faith in me
hey baby, ooh baby oh, all you gotta do is have
a little faith in me, ooooh all you gotta do
is have a little faith in me"

Vamos a estar ahí para verlo, les pido paciencia, o al menos resistencia. Vengan acá, empiecen a abrir esos ojitos, abranlos con esa fuerza suave capaz de destruir las barreras de la ceguera. Abran los de su compañero de banco, los de su mejor amigo, los de su hermano, los de su pareja, los de su mascota, lo que sea. Abranlo con besos tiernos en cada parpado, para que la realidad sea menos dolorosa, o al menos no los deje desesperanzados...Mejor que despierten ahora, y no cuando todo haya acabado. Porque no se como, ni cuando será, pero no puede terminar bien...